A trajetória cinza de uma identidade ambígua, mestiça, multirracial, branco encardido, pretinho claro, nem isso, nem aquilo, apenas cinza.

 

Do lado de dentro da névoa o observador enxerga um tom cinza-duvidoso. Do lado de fora, a névoa que já se dissipou, anuncia a cinza certeza.

 

Percorrendo em asfalto quente cinza-escuro, num ritmo irregular-desesperado junto a matilha de vira-latas-caramelo-cinza, paramos pra lamber as feridas uns dos outros, muitos ficam para trás. Surgem bolhas de sangue nos pés e o olhos seguem fixos no fundo da linha do horizonte cinza. 

 

O rastro de fumaça cinza conta a história do que queimou.

 

A ponta vermelha do chicote que também estala em cinza. Um estupro cinza. Um crime passional com as bênçãos de uma quarta-feira de cinzas. A redenção cinza. 

 

É mais aceitável o cinza, mas um passo a mais já não lhes desce a garganta. Retorne aos subtons.

 

Vamos celebrar! o amor é cinza, disse Mateus como lembrete, ou presse. A celebração, a comunhão, a retomada, o gozo, o dengo é mais gostoso em dias cinzas. 

 

A ponta do pincel manchado de cinza recriando a história. Vejo cinza como um início em cor.